Sapato velho

No canto do quarto, repousa um sapato,  

pele gasta, sola fina, passo exato.  

Já não brilha, não disputa, não se exibe,  

mas guarda cada tropeço que o tempo prescreve e prescreve.  

Sapato velho, mapa roto de partida,  

pisa o pó, bebe a poça da avenida.  

Sabe que a vida não é vitrine, é pavimento,  

onde a dor aperta o peito e depura o pensamento.  

Cada prego na sola é um ponto de interrogação,  

cada furo no couro é um ponto de purificação.  

O que aperta hoje o peito, ontem foi proteção,  

o que pesa no pé, depura a percepção.  

Sapato velho aceita o próprio aspecto sem protesto,  

não compete, não compete, apenas segue reto.  

Entende que o ápice é passo, não é posto,  

é o trecho discreto entre o tropeço e o gosto.  

No sapato gasto, o prático encontra o perfeito:  

não é o brilho rápido, é o pacto com o defeito.  

A vida é este pacto entre perda e persistência,  

um trato tácito entre poeria e paciência.  

Quem olha de perto vê costuras que se soltam,  

mas são elas que sustentam os passos que se notam.  

Por trás de cada ponto torto, um pedaço de verdade:  

é o tempo quem adapta o pé à própria idade.  

Sapato velho, mestre prático do espírito:  

ensina que o impacto passa, mas fica o mérito.  

Que o importante não é partir limpo, intacto,  

é voltar com o peito aberto e o passo exato.  

Assim sigo: peito posto, passo atento,  

aceitando cada perda como parte do tempo.  

Sou como o sapato que o mundo chama de gasto:  

quanto mais o tempo aperta, mais perfeito fica o passo.

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